De las mil y una noches

 Los días se suceden como nubes. Desciendo la calle de mi casa, bordeo la ladera del Molino y bajo hacia las cuatro esquinas, en la plazoleta donde se cruzan los caminos, los árabes apostados se reúnen y conversan en su idioma. Mis pasos me dirigen hacia el mar, la pequeña Venecia, el charco de san Ginés, pequeño arrecife donde descansan las barquillas sobre un agua verde y tranquila. Un borracho canta agarrado a su botella con la misma fe que el almuacín a la hora del alba.

 La calma me embarga cuando miro al azul del cielo envolviendo esta estampa amable y pacífica de la isla. La tarde va cayendo y el cielo se va convirtiéndose en añil al ritmo de mis pensamientos. Voy pensando textos que se abren y se multiplican como los colores de la tarde, palimpsesto de historias fragmentadas que me ofrece la isla.

Y de pronto, la noche se desploma sobre la ciudad que se retira. El rumor del mar inunda la ciudad llenándola de un manto de misterio que como un río subterráneo anega las calles oscuras y los callejones ventosos. Las aceras van quedando vacías, las ventanas de las viviendas se iluminan con sus ojos de búho. Los vehículos y el rugir de sus motores es el último resquicio de una ciudad que se transforma en ave rapaz que acecha. Los habitantes caminan con pasos apresurados de vuelta a sus casas pues saben que en es al caer la noche cuando los demonios se pasean por sus calles.