Aires de idiota

Hay dos tipos de escritores: lo que nadan a través de las letras en el alma humana sumergiéndose en sí mismo o en el mundo que les rodea; y los que prefieren nadar en la superficie.  Vilas- Matas pertenece a estos.

 Siguiendo a la corriente de escritores modernistas que aman el cómo, no el qué,  gustan de los juegos literarios, mezclar géneros, interrumpir los textos con iconografías  cinéfilas,  inventar citas o hacer suyas las de otros, el autor chapotea como nadie en la cresta de la ola de las últimas novedades extraídas de internet.

 En Aires de Dylan, podemos ver esto que cuento. Y es que leyéndolo me fue imposible abandonar la incómoda sensación que me tomaba el pelo a cada paso. Basta saber que lo comencé a principio de veranos y lo acabé en septiembre. Debe ser que pertenezco a esa clase de lectores a los que gusta que le cuenten historias.

 Aún así, y como la red te permite este dialogo interactivo en este mundo infra leve me he permitido la osadía de formular dos hipótesis al respecto. 

Primera hipótesis

En "Aires de Dylan" el  autor se repite, por enésima vez, en viejas fórmulas narrativas que alguna vez le dieron cierta relevancia. Pero su talento secó, acomodado en un pesimismo acorde a los tiempos, arremete con lo que él llama novelas burguesas (novelas con historia ) para embarcarse en una historia absurda y vacía. El escritor, hundido en una apatía y desidia tan vieja como el mundo, pasa largas horas frente al ordenador buscando en google páginas que hablen sobre él. En medio escribe plúmbeas y soporíferas ¿novelas? dictada por los efluvios de los vahos etílicos.

Segunda hipótesis

El autor intenta en una ¿novela? reflejar la superficialidad y el vacio que rodea su mundo, mediante un texto igualmente superfluo y vacío. Lo consigue. La inconsistencia del argumento, los personajes irrisorios y planos nos remiten a una ficción vana. Nada es creíble y nada es digno de contar, de ahí que sean obras de cartón piedra donde pululan personajes absurdos e irreales, mientras, el lector hace un esfuerzo para no dimitir de sus página. La autenticidad está desfasada. En la era del plástico y del neón, como ya está todo dicho, sólo queda el absurdo como reflejo y la no acción como camino.