Manos patas se derrrama

La mujer manos patas se levanta hoy en un día ventoso. Aún es de noche cuando sale con premura de un sueño agitado, con la extraña sensación de que llega demasiado tarde a algo. Pero no logra recordar a qué. Acelera el paso, el rostro afilado como una navaja, la palabra lanzada sin retorno, para comenzar, con una desorbitada prontitud, la mañana. Hay, en este apresurado hacer, un deseo de finitud siempre aplazada, una búsqueda incesante de algo.

Las mujeres manos patas tienen un ejército de hormigas a su cargo. Subida en la tarima de una hoja seca les conmina: ¡¡a trabajar¡¡ ¡¡ a trabajar¡¡ ¡¡ perezosas indomables¡¡

Pero, como las hormigas la conocen y saben que pronto se le pasará, nada más se da la vuelta, vuelven a no hacer nada.

La mujer manos pata se enreda, se pierde, en el laberinto de las citas, de los avisos, de las notificaciones. ¡Ay, si al menos supiera algo de matemáticas¡ Pero las manos patas no sabe nada de números, ni de plazos, ni de bitácoras; por eso hoy debe correr, correr, sin parar.

Hasta los animales del bosque se esconden a su paso, pues como si de un ogro o un gigante se tratase, va lanzando gruñidos y manotazos al aire.

La mujer manos patas no se da cuenta cuando cae, cual Alicia en el agujero, absorta como está en el frenesí de hacer. Pero cuando cae, suspendida, por la suave brisa, lo va comprendiendo todo.

Detenida ya, contempla, inmóvil, las nubes pasajeras. Todo se mueve, pero ella permanece quieta. Apenas jadea, atenta a su fluir, se derrama y se vierte.

Recuerda el calendario de las lunas y sonríe, la esencia de su sinrazón era sólo eso.